Té taoísta (selección de poemas)

Como órbita de preocupaciones mezquinas,
de gente maligna y situaciones triviales
voló el año bisiesto
como un corro de alucinaciones.

No hay final a las penas
y la vida es peor cada año.
Y no se puede distinguir la máscara del rostro,
y el laberinto es cada vez más intrincado y angosto.

Se hinchan las venas turquesa,
se empapa la frente lentamente
por la almohada corre desbocado
un chinche, corcel de la medianoche.

Tras el muro se pelean los vecinos,
y fuera un sucio abril:
y una mujer calva sin nariz
susurra con voz ronca: “eres mío, mi vida”

En el tranvía viaja un proletario,
duerme un oficial iluminado,
cruje el periódico de un tártaro,
un pionero mofletudo se pone colorado,
una muchacha lee a Dreiser
y un hombre está con el fusil...

Maldición! volveré a soñar
con Orwell y sus animales.

Aquí está la noche.
Aquí está el té.
Aquí está el cigarrillo.
Aquí está la ventana con las cortinas echadas.
Aquí está la lluvia que golpea de través,
y todo alrededor es negro–negro.
En torno está el agua, en torno está el pantano.
el Neva, la Fontanka, las islas, 
la eterna preocupación del pan
y solo raramente la hierba...

Hay una bondad inefable en la palabra,
concede el poder de la resurrección
ayuda al alma a encontrar
en el desierto de la memoria plantas floridas.
Y repasando los pétalos del pasado
reviviendo los momentos transcurridos
el alquimista extrae de la tristeza
el opio de una poesía.

Una pompa de jabón vuela, centelleando
del balcón a la oscuridad,
con las linternas de China
adornando el vacío.

El té de la India llena
la cálida campana de porcelana,
y flota el ojo de Buda
en la paleta del semáforo.

Una pompa de jabón vuela, brillando, 
del balcón a la oscuridad.

Cómo se ha afinado el hilo de la vida,
cómo ha raleado de repente el espacio,
y el tiempo ha dejado de existir:
la muerte lo constata.
Las coordenadas “dónde-cuándo”
han perdido el sentido...

El alma es de bambú. Vacía
e imperturbable como una planta.

De la rama con ansia colgaba
una hoja marchita.
La gota brillante como una lágrima
se arrastraba.
Dios misericordioso le puso fin
y la hoja
	voló.

Fragmentos de universo vagan por las calles,
sin saber
que el Ser es uno,
y el hombre, como el viento,
se encuentra en casa en todas partes.

El mar redondo cubierto de niebla,
té cósmico taoísta!
las hojitas de té en la extensión del cielo
esparcidas al azar por Dios.
¡Qué infusión tan densa!
Silba el agua hirviendo de las galaxias,
pero el cuerpo es una barca insegura,
y el pensamiento va en deriva hacia el Oriente.